Les Fleurs

On dirait la terre en aubes
Qu’en balayant les pierres sobres,
Sensuellent les petites fleurs:
Des feuilles, sans souci,
O retombant dans la lenteur,
Quand le soleil passe et repasse.
Et l’odeur se mêle à la voix
D’un ruisseau qui se meurt,
O vent frais qui parfois caresse.
Ah! ces fleurs, et leur discrétion!

• Louis Ménard